Играй, живи. Режь мое сердце, давай. Это же так легко. Ножом. Проведи. Не в тему. Я вздохну, но умирать не буду. Я спрошу, зачем. Мне будет больно, но я дождусь. Играй, живи. А потом, в один раз, давай. Признайся. Спасибо. Это так ты хотел?
Зачем людям играть с чувствами тех, кого они любят? Зачем губить тепло в самих себе? Разве так будет легче, проще?
Давайте, снимайте все цепи. Бой, кровь. Это игра. Игра в жизнь. Жизнь — игра?
На моих глазах рассталась парочка. Вроде глупо. Давай не будем больше встречаться — что?! Она плакала, но так, тихо. А он побледнел. Будто проморозило до костей. А меня вот морозит. Они такие странные были. Неживые и в то же время… растерянные, потерявшие что-то люди. Кусочек пазла.
… доождь, приходи скорее!
Мне надоело, что на улицу без капюшона или шапки не выйшедь, что мерзнут руки, и даже дома приходится ходить в толстовке — как же все это уже бесит! Хочу дождь, теплый, весенний, продолжительный!
Человеческие привычки. Зачем мы сами говорим правду, если знаем, что так будет только хуже?
Театра интерьер громоздкий,
Рассеянный софитов свет…
Провинциальные подмостки.
На сцене – женский силуэт.
Костюм притёрт второю кожей:
и в платье, и — обнажена.
Танцовщица…
Устала.…
Все же…
Сквозь комья снежного пшена
пришла, тоску превозмогая,
чтоб, как последнее «прости»,
исполнить танец.
Начинает,
худую грудь перекрестив.
Движенья скованы, несмелы,
и пульсы тяжелы свинцом,
дешевый грим холодным мелом
сжимает узкое лицо -
ей в нем привычнее и проще.
Изящных выпадов туше
казенные расчет и росчерк
манкируют.
Но вот уже
она быстра, легка и ловка
и напряженьем крепких жил
испытывает вновь на ковкость
точеных голеней ножи.
То трепетна, как дикий вереск,
то замирает для броска,
и хищною повадкой зверя
в ней волчий грезится оскал.
То примется двумя руками
незримых скакунов стегать,
во взгляде – бес, в ладонях – пламень,
сполохом голубым — Degas.
Оплавлен страсти жгучим тиглем
раскрепощенья дивный плод,
и руки-плети, руки-иглы
пространства немощную плоть
взахлеб терзают вдохновенно,
кровь закипает, как вода,
и жжет горячей лавой вены
летящей женщины.
А та?..
А та — отчаянна!
У края
безумный ускоряя темп,
в спираль упругую свивает
божественные фуэте.
О, как секунды сладки эти,
как сердца искренен угар!
И только ночь её свидетель.
И только бог её слуга.
Нет, не был ей дарован случай…
В пустых глазах светлеет грусть.
Она роняет с плеч колючих
несбывшейся надежды груз
и делает…Последний… Выдох…
Разбита…Опустошена……
Короткой жизни тонкий свиток
комком размокшего пшена
в изнеможении отринув,
упала.
Гибнет.
Видел ты
последний танец балерины?!
Смертельной полный красоты…
Ирина Светлова
Приснился белый голубь. И что это значит?
В голове теперь вертится:
Ой, не время нынче спать, православные,
Белый голубь пал в бою с чёрным коршуном.
То, что горько нам сейчас,-
Вряд ли главное,
Было горше на Руси,
Было горше нам